le 09.01.09, 13h40.
Oups, une goutte sur mon clavier. Je suis grippée, je sors d'un bain à 50°, je ressemble à une langouste en mode "je sors tout juste de la casserole". Yeeees, réjouissant! Je porte un pyjama couvert de petits nounours rose pâle, c'est dingue ce que j'ai l'air ridicule...
Je veux dire des choses inutiles, mais écrire des choses dont on se souviendra. Je voudrais être une romancière, avoir une vie d'artiste, être une artiste, avoir le droit d'être sur mon nuage, déconnectée de la réalité. Que les gens chuchotent: "Tu comprends, elle est dans son monde... Après tout, c'est une artiste". Pouvoir m'habiller vintage, avec des chemises d'hommes nouées sous la poitrine et un short, des longs pulls à col roulé tricotés par ma grand-mère , des petites robes d'été débordantes de couleurs, et ça même en hiver. Je voudrais écrire à la plume, et que mes ½uvres soient publiées avec ma véritable écriture. Je voudrais pouvoir glisser des phrases, des paragraphes en anglais n'importe où si ça me chante! Me balader dans Paris, Londres et New-York la nuit tombée, que l'on se retourne sur mon passage. Vivre dans un loft à Paris ou Soho.
Mais je ne suis qu'une ado, en pyjama rose, et qui essaye d'ignorer que son chat ronfle au bout de son lit.
BANG BANG. // I can't help dreaming.